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    云知夏闭了闭眼。

    不是不想放。是不敢放。

    放下了，就等于把程砚秋留在她命里最深的那根断针，轻轻拔出、丢弃——可断针不冷，它记得疼。

    她忽觉胸口一暖。

    小安已摸索着走近，小手微颤，却异常笃定，轻轻覆上她左胸——那里，心跳正一下、一下，沉而稳，带着灼烫的搏动，像暗火重燃。

    “可您的心跳，现在是暖的。”他说。

    云知夏喉头一哽，没说话。只反手，将他冰凉的手整个裹进掌心。

    第二日晨起，她取出药匙，亲自捧至后山药井。

    井水寒冽，深不见底，相传为初代药祖引地脉所凿，能涤秽、养灵、镇躁。

    她将匙沉入井心，以青竹为架，悬于三尺深水之上，不触底，不离水，只任其浸润吞吐。

    每日卯时，她立于井畔，素衣未染香，唇启无声，却字字如钉，诵《医者誓》全文——非为祈福，乃为校准：校准记忆的刻度，校准痛的分量，校准她仍愿为人医、而非执刀判官的初心。

    第三日，井水泛起细密银纹；

    第五日，井壁苔色转青，如活；

    第七日寅末，天光未明，她亲手提绳取匙。

    铜色尽褪，通体莹润，似脂似玉，触之生温，再无一丝滞涩、一毫异象。

    它安静躺在她掌心，像一枚被岁月与真心反复摩挲过的信物。

    恰此时，老学正拄杖而至，见匙一怔，枯指抚过匙身，久久不语，终长叹一声：“痛能传，也能渡。您把‘痛’炼成了‘灯’。”

    云知夏抬眸，晨光正斜切过她眉骨，映得眼底清亮如洗。

    她将药匙轻轻搁回案头，指尖拂过那温润弧度，笑意淡而深：“不是我炼的。”

    她顿了顿，目光掠过窗外——药心树影婆娑，枝头最后一簇春花，在风里微微颤着，将落未落。

    “是十年间，每一个敢来敲门的人，一勺一勺，添的油。”

    小安正立在檐下，仰头望着那树。

    风过，一瓣薄粉悄然坠落，停在他摊开的掌心。

    他没去接，也没吹走。

    只是低头，用指尖，极轻、极慢地，描摹着那花瓣边缘细微的脉络。

    　　


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